Os Novíssimos Jovens Artistas do Teatro de Amanhã – o novo de agora já é velho aqui
Querido Diário,
Outro dia, ao achar um livro antigo na
prateleira, distraídos venceremos, me
peguei mais uma vez com a impressão de que o Paulo Leminsky e eu tínhamos uma
ligação atemporal. Sim, ele havia escrito aquelas lindas palavras em um tempo
distante, e essa doação de sabedoria, com muito empenho e sorte, atravessou os
dias a fim de me encontrar, e encontrou! Eis o poder do encontro. Era como se
sua história agora fosse minha, uma
apropriação incontrolável.
Pergunta: Como achei este livro
mesmo?
Resposta: Sou um ser em busca de
distração. E poderia pensar que isso é horrível, mas não. Assim é o mundo.
Isso
acabou me fazendo pensar mais uma vez no bom é velho teatro. Que distração
formidável! Pode ser a distração de uma vida inteira para alguns. Mas será que
a palavra distração pode soar
negativa para a classe artística teatraI? Isso é muito cruel. Ora, o teatro não
se faz mesmo no encontro de imaginações se distraindo em criatividades e
estórias. E esse assunto é muito sério. Pessoalmente penso que repreender
a distração castra a criatividade
(artista) e ao mesmo tempo desestimula a autonomia (espectador) de dedicar seu
tempo a uma atividade sem fins lucrativo. Como diria um amigo Palhaço `` e o engraçado é que é sério``.
Pensar
distraidamente sobre a teatro me leva para o futuro. Sim, quando estudo teatro
no passado só faço análises. É bom, mais cansa.
Distraída penso sempre no que vai acontecer. No depois. È o
cientificismo. O mistério da vida é o mesmo do teatro: O que vai acontecer no
próximo ato ?! E quanto maior o mistério ou melhor a questão.
Vejamos, uma pergunta realmente difícil para o
teatro...
.
.
...
Sim! Achei como
será o teatro de amanhã? Aquele teatro lá no futuro, que os netos dos nossos bisnetos
possivelmente verão. Se é difícil
imaginar como será o mundo depois do dito``2012`` ou Brasília depois da copa,
vai lá dizer o teatro do futuro. Mas, uma coisa é certa, se o mundo não passar
por uma guerra atômica ou for atingido por um meteoro à la melancolia , o teatro vai continuar por ai, e assim sendo,
continuará mudando. E como será o teatro no futuro? E os Artistas de teatro do
futuro?
Outra coisa também é certa, são muitas perguntas para uma distração descompromissada. Agora vou procurar algo cult, científico, compromissado para me distrair.
Rodam os ponteiros, passam os
dias, caem os cabelos. Os dedos tamborilam na quina da mesa de plástico do bar
de sempre enquanto a bebida não chega. Ponta do pé no chão, noite fria, pernas
inquietas. O casaco vermelho de listras azuis fede – embora esquente – e é
praticamente a minha solidão materializada. Não tenho mais quem cheire minhas
roupas usadas e diga que estão sujas, mas podem ser vestidas novamente.
O cigarro cada vez mais caro, o
catarro cada vez mais grosso. O corpo, mais velho. O copo, mais vazio. Está
tarde. Estou numa mesa de esquina, sentada do lado de fora. Conhecidos passam por mim e fingem não me reconhecer. Estranhos sorriem
encabulados quando nossos olhares se cruzam. Coço o nariz involuntariamente
quando isso acontece. Eu nunca sei o que fazer com as mãos quando me sinto
vulnerável, você sabe.
A cabeça gira, e a cachaça já
virou drink. São nas mesas dos bares de sempre que as coisas acontecem. As
confissões, as ideias pretensamente geniais de egocêntricos que querem mudar o
mundo, os debates acalorados entre pessoas de opiniões divergentes. Somos uma
repetição do passado: bêbados cheios de raiva, amor, vergonha e impulsos contidos
que vez ou outra explodem. Somos os mesmos de antes, mas agora temos acesso à
internet. A mola propulsora das nossas relações, no entanto, continua sendo uma
mesa, uma mesa qualquer com alguns copos em cima.
Vagarosamente, a lua desaparece.
A névoa causada pelo tempo – ou pela cerveja e doses de cachaça e vodka? – não
me permite identificar em que fase ela estava, só sei que cheia não era.
Reflexos laranja tingem o céu desbotado e penso em você, e nas noites em que
amanhecemos juntos, vendo o céu e os nossos rostos mudarem de cor.
Penso no amor, esse amor que nós
– os de agora e os de antes – inventamos. Nós, amor, amor e nós, laços sempre
tão frouxos compostos de fios finos e frágeis que precisam das nossas
narrativas lógicas para que a falta de sentido não nos deixe enlouquecer.
Porém, continuamos loucos. Continuamos podres, imundos, chafurdamos na lama da
existência buscando nos outros o sentido das nossas vidas.
Levanto e me sinto tonta. Pago a
conta do bar, que já está fechando. Garçons e garçonetes sonolentos, que vão
pegar dois ônibus para chegar em casa, tentam expulsar gentilmente aqueles que
insistem por mais uma bebida. Dentro da minha bolsa, entre lenços de papel
despedaçados por lágrimas escuras de maquiagem derretida e extratos de banco, encontro
um número de telefone rabiscado em um maço de cigarro. A sua presença me faria
muito bem agora. Mas eu não saberia o que dizer e nem onde colocar as mãos,
você sabe. Então disco o número de uma pessoa qualquer.
E o meu casaco continua fedido.
Maíra Valério é brasiliense, contraditória,
quase-jornalista e não sabe falar sobre ela mesma na terceira pessoa.
Conhaque Presidente é horrível. Vinho Cortesano é uma merda. Mistura os
dois e você vê Deus. E no dia seguinte o Diabo. Não é recomendável pra quem vai
dirigir. Eu seguia de ressaca pela estrada a 140 km/h. Nenhuma alma por perto.
Catalão estava no caminho e teimava em não chegar. O Diabo sentou ao meu lado
com seu bafo de noite anterior e jogou na minha cara seu Traçado de paixão e
dor. Eu quase me arrependi.
O cigarro e umas goladas de whisky barato impediram o desmaio iminente.
Eu estava parado e cidades passavam velozes ao meu lado. A estrada fugia por trás de mim. Não suportei e precisei encostar o carro. Após infestar o banheiro
do posto de gasolina pedi uma coca e batizei com o whiskinho e chamei a magrela
da garçonete de gostosa e enfiei o pé na estrada novamente.
Travei diálogos com a Morte. A pressão alta e a obesidade e as dores de
cabeça eram nossos assuntos prediletos. Mas depois de Araguari expulsei a vadia
do carro enquanto Lou Reed & Metallica tocava alto no som e eu gritava pra
ela: “continuamos depois, nojenta”.
Cheguei em Uberlândia, a cidade com menos putas per capita de todo oeste
do sudeste brasileiro. Deixei as malas no hotel e me carregaram para um
coquetel de inauguração de um prédio novo para otários velhos trabalharem suas papeladas até explodirem os coraçõezinhos por debaixo da gravata,
suando e desejando as secretárias e as estagiárias e as copeiras e as vigilantes e se
contentando com a punheta escondida no banheiro feminino, porque vai ter uma
cidade sem puta assim na puta que o pariu.
Uberlândia cresceu como o Brasil e ficou cheia da grana, dos prédios e das avenidas, empreendimentos imponentes, velhotas bem
vestidas e moças antenadas, homens tomando vinho italiano e conversando sobre
Nova Iorque e disfarçando se acharem chiques, como se ir nos EUA fosse tão normal quanto passar o feriado em Caldas Novas. Mas
enquanto a cidade cresceu e os aviões decolaram para todas as direções, as
pessoas continuaram as mesmas – apenas com mais pose e mais carimbos nos passaportes.
Um sujeito engravatado mordisca canapés de caviar no coquetel. Beberica seu 12 anos. Diz que ir a Buenos Aires nem é mais viagem internacional e coça sua cabeça de camarão esperando o motorista buscar o Citroën C4
Pallas e não esconde no fundo do olhar a tensão de quem é apenas o que tem,
porque suas coisas adquiridas e a adquirir são as únicas que o distraem da
merda de vida que leva, convivendo com pessoas que despreza com o que guarda de pior no centro do meio do fundo do ânus.
Eu sou assessor de imprensa, o que implica necessariamente em ser um idiota,
alguém desprezível que não tem a menor utilidade, um elo desnecessário entre
dois mundos que não interessam a ninguém - o das gravatas e o da caneta e do
caderninho. Cumpro meu papel com exuberância, sempre bêbado e disfarçando e
sorrindo e apertando as mãos de todos, mantendo firme o olhar na fuça dos otários e no decote de suas mulheres generosas. Não titubeio,
não paro pra pensar, bebo tudo que posso no coquetel, finjo me interessar por
todos aqueles assuntos e a hierarquia dos idiotas e quando não me suporto mais
por me deixar ser essa putinha barata, procuro uma putinha barata pra me
refestelar com os iguais.
Após alguns whiskinhos no balcão
do bar do hotel parti para minha caçada madrugada adentro. Em Uberlândia não existem tantas casas noturnas de baixo padrão quanto as ruas de seu centro movimentado prometem. Percorro toda a
cidade por uma simples putaria e não encontro nada além do vazio frio das ruas
desabitadas. Tudo morto, nenhum mendigo a mendigar, nenhum cachorro vadio
zanzando por ali. Resolvo voltar pro hotel sem esperança e de repente avisto
uma luzinha distante e um vulto feminino e suas pernas desnudas me convidando.
Percorro a distância com o coraçãozinho apressado. Encontrei meu lugar,
encontrei minhas irmãs.
Entro calado, escolho “Mon Amour, Meu Bem, Ma Femme” na jukebox e parto pra cima da magrinha. Eram quatro presentes, eu, a magrinha, uma velha, uma gorda e um boiadeiro bêbado e rouco. Subo pro quartinho sujo, faço minha sessão de descarrego em silêncio e exausto retorno pro bar. Boto outra do rei na jukebox e puxo assunto com a magrinha:
- Pois é, meu bem, aqui nesse mundinho fechado a gente é incrível! Não estamos sós.
- Você não passa de mais um babaca. Na verdade todo mundo é solitário o
tempo todo. Na fila, sentado no ônibus, no vaso sanitário. Todo mundo conhece
aquele sentimento otário que nem cachaça, nem buceta, nem salário disfarça: um
dia essa porra toda acaba, esteja você em Uberlândia, Araguari ou Uberaba. Mas
nem todo triângulo é mineiro e você pode até ouvir o Dark Side Of The Moon
inteiro e recusar as voltas do ponteiro e ter a carteira cheia de dinheiro, mas
nada nem ninguém no mundo te explica, porque um dia a morte vem e te fode com
sua imensa pica.
- Que é isso, novinha? Que é isso? O freezer tá cheio de Cristal gelada,
ainda tem uma garrafa de Dreher, tenho 10 conto pra gente ouvir Reginaldo Rossi
na jukebox, ou Renato Russo, ou Janis Joplin, ou Nirvana se você preferir.
Ainda resta um maço de Derby vermelho. Poxa, daqui a pouco inclusive eu tô
aceso outra vez, a piroquinha uivando pra lua...
- Nem vem que é mais cem!
- Você sabe que eu não tenho. Eu quero é que você venha como você é,
como você foi, como uma amiga, como uma velha inimiga, tome seu tempo, se
apresse, vem como uma memória envelhecida, vem que eu te juro que não estou
armado, eu te juro.
- Sabe, Teotônio, você me surpreendeu. Entrou aqui neném. Agora fica dando gritinho. Volta pra sua. Você fede a suvaco de adolescente. Sua carne tá podre e você faz bem ao livrar o mundo da miséria dos seus bagos. Eu não tenho nada nesse mundo, mas não tô aqui prensando um baseado como se fosse a solução. Eu não perco tempo. Eu já nasci atrasada. Eu vim de Budapeste no inverno e me instalei em Uberlândia. Eu vim de trem e nunca vou voltar. Que ninguém me perdoe, que me atirem todas as pedras. Eu sei o que sou e me basto. O que você é, seu otário?
Budapeste! Deve ser é de Cristalina. Tava brabinha, não deu de graça e voltei pro hotel sem repeteco. Pensei em tudo que a magrinha falou. Eu sou esse proto-punk-beatnik-gonzo-romântico, mas deveria mesmo era comprar um suéter no Parkshopping assim que voltar pra Brasília e assumir logo meu lado boçal, afinal, o que me resta se eu não morri aos 21 e ainda não escrevi meu primeiro romance? O boiadeiro bêbado e rouco falou uma coisa no ouvidinho da magrinha e da velha e da gorda que eu pesquei e trago agora como uma importante lição: "às vezes se fala pra dentro, não se olha nos olhos, se passa uns dias pra baixo pensando nas possibilidades abortadas, nos talentos distraídos. Relembra-se dos passos desengonçados nos percursos sociais, da entrega limitada às ambições, apesar do sentimento profundo que se nutre por tudo, pelo sangue, pelos amigos, pelo país, pelo amor. Pois faça disso sentimento e bote sangue no olho e tente pelo menos acreditar que algo pode ser melhor nessa vida, mas eu sei que ela não é série de TV americana, não tem comerciais, a vida não é pauta pros jornais e a alegria não é sempre que vem nos visitar, na verdade é a tristeza quem mora com a gente, e nem adianta reclamar porque a casa é dela. Você gosta de ver os outros fazerem o que você queria fazer, mas estão todos disfarçando a sensação universal de que falta alguma coisa. E tudo bem a vida é pra sonhar, só não vá entrar em desespero quando acordar no seu quarto, no presente, de pijama, sem glamour. Mas, enfim, o que você pode fazer se não pelo menos celebrar o simples fato de estar vivo, de estar aqui na América do Sul, no Brasil, apesar de tudo?"
Velho escroto. Não comeu ninguém porque caiu de bêbado, mas deu uma de poeta maldito. Eu do meu lado sigo a longa avenida sem remorso, colhendo minhas flores no jardim e algumas lembranças, ainda que murchas, desviando meu caminho pra não perder o rumo.
Ricardo de Alcântara é escritor de porta de banheiro e contracapa de caderno. Vadio. Inútil. Imbecil. Na superfície um cara simpático que se mantém na média e por ali segue satisfeito tomando sua cervejinha e imaginando todas as mulheres que avista nuas, mas com todo respeito, e nem tanto assim.
A partir do dia 03 de junho até o dia 16 de junho vamos convidar pessoas para escrever em nosso blog!
A lógica será a mesma das nossas postagens diárias: Postagens relacionadas aos temas que estamos trabalhando no nosso novo espetáculo ULTRA-ROMÂNTICO.
Noite Bares Punk Romantismos Platonismo Drogas Rock Os subtemas do Noite na Taverna Brasília Álvares de Azevedo e por aí vai... dependendo da imaginação e capacidade de link do convidado.
A ordem é a seguinte:
03 de junho - Convidado do Fernando 04 de junho - Convidado do Glauber 05 de junho - Convidado do Kael 06 de junho - Convidado da Karine 07 de junho - Convidado da Fernanda 08 de junho - Convidado do Tiago 09 de junho - Convidado da Iza 10 de junho - Convidado do Fernando 11 de junho - Convidado do Glauber 12 de junho - Convidado do Kael 13 de junho - Convidado da Karine 14 de junho - Convidado da Fernanda 15 de junho - Convidado do Tiago 16 de junho - Convidado da Iza
Então aguardem, novas visões sobre os temas vêem por ai. Todas as postagens virão com o seguinte selo (Álvares de Azevedo) para identificá-las:
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